“出去做活儿了，”约翰说道。“带着查理威格。”

她点点头。“我的孩子们都睡着了？”

“半小时前，绅士给他们喂了点酒。”

“好孩子，好孩子。让他又乖又安静。”她又望着我。“好了，李小姐？或许会喜欢来一壶茶？”我没回答，只是坐在椅中摇晃着，缓缓地摇晃着。“要么，咖啡？”她舔舔嘴唇。“那就来壶咖啡。达蒂，去烧点水。——好姑娘，想来块蛋糕吗，伴着咖啡一齐下肚儿？要不要叫约翰奔出去找块蛋糕来？不喜欢蛋糕？”

“这儿没有一样东西，”我一字一句地说道，“够资格服侍我，这儿所有一切，我都视如草芥。”

她摇头晃脑。“哎哟，你这小嘴多么伶俐呀，天生就会唱诗歌！对了，蛋糕，现在——？”我眼睛望着别处。

达蒂开始做咖啡。一只艳俗的钟滴答有声，并于整点敲响。

理查德卷了一支烟。烟卷冒着青烟。油灯和吐着焰苗的蜡烛上冒出的烟雾在屋中盘旋缭绕。四周的墙壁是褐色的，仿佛用卤水刷过；墙上到处钉着彩色的画片儿——小天使的，玫瑰的，荡秋千的姑娘的——还有曲别针别着的一张张版画，画的有运动员、马群、狗和贼人。艾伯斯先生的火盆旁边有三副素描——分别是夏勃、叶鲁和布雷玛先生——贴在一块软木板上，画上有许多飞镖扎的洞。

假使我有一枚飞镖，我心想，便可拿来威胁他们，逼萨克丝贝太太交出钥匙。我有个破瓶子就好了。我有把刀就好了。

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