时值冬初。

狂雪如花，凋零又复盛开。

那赤着上身的刀客，依然老僧若坐定般，盘膝在那一方小小的巨石上。

巨石虽大，于这天地，却不过渺小。

刀虽强，于这生死，却也很弱小。

小小的人，坐在小小的石上。

眼中有着长叹，心里有着静寂。

周围没有花开，便是有人来了又走，走了又来，全是行色匆匆的路人，为了在痛苦的世间挣扎，而战斗着，厮杀着。

但这些都与那个男人无关。

他就是一尊神龛上的佛，面目慈悲，瞳孔却无情多于有情。

雪，漫天的雪，像盐粒，如飘絮。

厮杀的世界，这个男人毫不在乎。

他还在等，他的刀也在等。

不等来年春天春暖花开，不等穹苍放晴雪霁云开，不等前世来世，不等轮回。

他等不及。

也许，这世间有富贵荣华，可以让人去依靠，依赖。

但他只有一把刀。

一把普普通通、安安静静、已经失去了明亮光华的刀，沉睡在他的腿上。

他只有这一把刀。

可是却等着黄泉开始，等着那死亡的鬼门打开。

转眼，冬到末。

大雪不止，厚如百千层厚毯覆盖了此间，也覆盖了他半边身子。

他死了吗？

为了自己的自傲，骄狂而付出代价了吗？

没人知道。

这本是鬼蜮，也本没有人。

但某一日，在漫天苍白依然狂落之时，他缓缓站起了身，赤身裸足，踏着冰雪，踏着这最深的严寒，迈出了脚步。

风雪虽骄狂，却压不下他的刀。

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