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屠格涅夫想掏出怀中的笔记本记下这首诗歌，却感觉怀中空空如也。心中不禁一紧，他连忙翻遍了衣服中所有的口袋，都没有找到自己随身记录灵感的小本子。

“怎么了？”

波德莱尔看着屠格涅夫在人群之中四下的寻找，不禁停下了脚步，问道，“你在寻找什么，我的朋友？”

“本子，我的本子。”

急不可耐的屠格涅夫两手在空气中画了一个形状，然后向波德莱尔比划着，大体的形容了一下，语气焦急的说道，“大概是这样的本子，现在不见了，见鬼，不知道丢到哪里去了。”

然而波德莱尔放眼望去，人来人往的茫茫大街哪里能找到笔记本的影子。

寻找一阵依旧无果，屠格涅夫只能沮丧接受一个事实。

他这些天的灵感创作都付诸东流。

波德莱尔拍了拍他的肩膀，说道，“没事的，到时候我给你登报失物招领，放松点，我的朋友。对了，里面有什么重要的文稿吗？”

刚才从火车北站一路过来，途经了巴黎三四个区，笔记本或许早已经遗失在某个角落之中，静静的躺在某一片肮脏的泥污里，等待被人发掘。

“幸好我重要的文稿都在皮箱里，只是里面写了几篇不错的短篇，丢了实在是可惜。”

屠格涅夫遗憾的摇了摇头，现在他只好拎起了皮箱这个不起眼的黑色箱子是他在巴黎的最后归宿。幸亏《前夜》的手稿没有遗失，不然他就会像失去了丈夫的叶琳娜一样悲惨。

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