“费奥多尔、费奥多尔。”伊万问, “外面出什么事了。”

他仰面躺在四柱床上, 厚重的床帘半遮半掩，房内几乎没有光线可言, 唯一的小圆窗又被黑布隔断了，陀思妥耶夫斯基进门时, 屋内唯一的光源竟然是两撮跃动的小火苗, 他走之前按照伊万的吩咐点了两根上等白蜡烛, 回来时蜡烛的长度只短了三分之一。

房间内□□静, 地又是瓷砖地, 哪怕是根针落地都会发出响, 更别说是其他，那屋外吵吵嚷嚷, 费奥多尔听见了女人的尖叫、男人的放声大喊、侍者连接好言劝阻，分贝却越来越高越来越高。伊万老得不行，躺在床上，奄奄一息, 他听觉的灵敏程度却不属于行将就木的干尸：“去看看外面出了什么事，费尔多尔。”他对小孩儿说，“去看看, 然后回来告诉我。”

费奥多尔说：“不是什么大事。”他说, “三楼的阿吉纳松死了，有人控告他死于一场谋杀。”

“阿吉那松，这是个北欧名字，他……我记得他是冰岛人。”

“是的。”

“他是怎么死的。”

“一根叉子, 掷飞镖似的从后往前扔，捅穿了他的脖子。”

“捅穿是指？”

“他的脖子里没有肌肉，只有液体，整个人就是一枚大水球。”费奥多尔说，“他既死于即兴暗杀，在场人猜测这位先生中了不知名的剧毒。”

“啊。”伊万说，“可能中毒不仅仅只有他。”

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