矮人的攻击极寒。

地底的世界却炎热。

失去束缚的水元素,在寒冷与炽热的交替之中,化作了密密的丝、绵绵的线、伶仃的雨,像是一声低回的叹息，默然羁绊在天地之间。

诗人常常说,冬天埋下的种子，春天过后，就会伴着雨水，开出白色的花来。

锤炼之城的人们,早已忘记了雨的模样。

嗒。

水珠落上安德里亚的眼睫，明净莹然，仿佛一滴轻盈的泪。

而矮人，已经死在了希瑟的刀下,面朝黄土，巨锤滑落，雨丝没入她背后纠缠的发丝，又顺着鲜红的血液涌出，缓缓浸透尘土——若在生前，她大概也不会想到，会与她看不起的奴隶们，死在一处。

天地为棺，血色交缠。

“给这柄剑，取个名字吧。”沙哑的声音，低低地提醒着骑士：“这是她的最后、也最好的一把剑了。”

剑长三尺九寸，约有掌宽，入手极沉，有些类似第一次王朝战争时期，极为流行的重剑，古拙而凝肃，显得格外厚重。然而剑身银白，锋刃流畅，剑柄花纹精致，弧度适意，又洋溢着些许繁靡之气，不动声色的华贵雍容。

淳厚与锋利，坚硬与矜贵，恍如其人。

剑脊上，残留着矮人画下的十字架，横平竖直，庄严大气，一如神殿中敬仰朝拜的对象，唯有银啡的色彩，带着轻轻摇曳的涟漪，像是一弯不洁的泉水，在白色世界中的一抹混沌，却在黑暗之中，泛起薄薄的光亮。

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