黄昏,有雾。
墨色的山,清澈的水。
夕阳若血,笼罩着大地,而清澈的水在夕阳的映照下,跃动着血色的光泽。
小舟迢迢,不自主的摇晃在河水上。
一个面色沧桑的老人,正在引燃小红泥炉子的炉火。
夕阳倾颓,天地昏暗,终于,血红的太阳,落下了山头,不一会儿,明月已经高悬夜空。
老人也终于燃起了炉火,鲜红的火光将他苍老的脸照亮。
雾气缭绕在河水上,河岸边,荻花瑟瑟,寒波浅浅。
炉火上,正在煮着茶,浓郁的香气已经逸散与河面。
孤舟越摇越远,终于,老人看见了一个人,躺在河岸边,那,便是谢晓峰。
老人知道,谢晓峰离死不远了。
一个有着辉煌的人,有着辉煌的神话,现在,却在凄寒的河边,静悄悄的死去。
死亡本身并不可怕,可怕的,是人对死亡所产生的恐惧,这种恐惧,让人死一万次都不足够。
谢晓峰脸上并没有悲痛哀凉。
凄冷的夜,凄冷的河。
秋风萧索,弱火摇曳。
这里并不安宁,透过薄薄的雾气,可以看见,不远处有一座小镇,小镇上,一定非常的喧哗,万家灯火,燃起,通明。
谢晓峰双眼微闭,他并没有看见什麽,他的一切都是那么的安详闲适,就像这安详闲适的夜。
各种各样的声音,破开夜的沉寂,断断续续的传到河岸边,就连老人都升起了一丝悲怆。
孤舟一叶,飘荡在天地间,自己的归宿又在哪里?眼看着人家团圆幸福,自己呢?
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