残月,孤星。”

村中传来一阵密集的狗吠声。母鸡“咕咕”的声音仿佛遇到了罪恶的黄鼠狼。

凄冷的银色夹杂着寒凉的风,漠然地笼罩着摇摇欲坠的破败茅屋。

茅屋中一片死寂。淡淡的血腥气随着夜风弥散。

覃逆知道，来晚了。

不该死的人，已经死了。不该走的人,已经走了。

谁能想到这样一个偏僻的小村落，这样一间破败的茅屋里，竟有一个了不起的剑客住在这里呢？谁又能想到,曾经名动一时的寒江碎玉剑就这样默默无名地死在这样一个残夜、这样一个角落里呢？

覃逆站在门边,借着月色,已能看清屋里的情形。

屋子里躺在地上的,是茅屋的主人，萧寒江。他的双鬓已经发白,身形却仍然稳健,太阳穴高高鼓起，约莫四十多岁的模样。这个年龄在普通人而言已不算小了，但对于一个内功深厚的成名剑客来说，却正是他功成名就、健壮旺年之时。

但他却不仅没有功成名就，反而被人杀死在一间破败的茅屋里。

覃逆盯着地上的尸体。他全身并没有多少伤痕，确切地说只有一处，喉间一点血，一剑封喉。

这样的伤痕、这样的剑法，实在很熟悉。

覃逆道：“很像。”

西门吹雪站在屋外，冷冷地瞥了一眼，道：“不像。”

两个人，一个说像，一个说不像，南辕北辙，但奇怪的是，覃逆竟然没有反驳西门吹雪。反而继续探究地盯着尸体细细地看。

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