11月2日，大雾，纽约。

男人最后看了眼手机，低着头匆匆走进外部绿色藤蔓缠绕砖墙的房间。尽管最外面门的直径不到两尺宽，里面却别有洞天，穿过长而窄的门廊，这里便是纽约最富盛名的酒吧，“死亡兔子”。

他压低黑色棒球帽沿，前端遮住了视线，也遮住了脸。吧台位置不空，左边坐了一个额间绑着红色火焰发带的黑哥们。他淡淡扫了一眼，这个人不认识，但那额头上的东西他却熟悉，是曼哈顿地下组织“热火”的人。

“热火”近十年来是老对家了，从他们的教父布莱尔惨死在路易斯枪下，两派便再不对付。就是再往前推进二十年，两派首领曾彼此是不可分割的莫逆之交，但这一切都终止在子弹打穿太阳穴的那一刻。

他是“黑月”的人，他的教父曾说过，若遇上“热火”最好不要正面起冲突，他们身上流淌着比一般亡命之徒更为狠戾的血液，宁惹小人，不动疯子。他不过分在意这些，任何人在眼前不过是一张白纸，只要白纸不挡着他走路时的双眼，就不会被撕裂。

“先生，这是你要的特调鸡尾酒，请慢用。”

调酒师把高脚酒杯推到他面前，便回过身去制作下一单，他的余光扫过角落的沙发软座，那里正坐着议员安东尼，右边是他的情妇，安东尼是明年大选的热门选手，可命运从不对任何人手下留情，他今晚必须死在这里。

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