沈飞语忙关了灯，探出头来：“好好好，马上收。”

外面：“不要马上，我看着你收。”

沈飞语嘟嘟囔囔了几句之后，关掉灯，把几本书收了起来。外面查寝的人看到他收了书本，心满意足地走了。

听见门外的脚步渐远，谢执轻轻松了口气——还好。

紧接着，谢执又听见自己头顶的喉咙中发出一声闷笑，严肆摸摸他头发，又拍了拍他的背，说：“快睡。”

谢执一开始还心跳过速根本睡不着，但毕竟他大病连初愈都没开始，发着低烧，很快就睡着了。

严肆却睡不着。

低烧着的谢执本来抱着像个小型热源，在下着小雨的初冬抱着应该挺好睡的，但严肆就是睡不踏实。

严肆过几十分钟就会醒过来，时不时摸摸谢执的额头，确认温度没有突然飙升。

半夜三点，严肆轻手轻脚起床，弄了一杯温水端到谢执旁边，轻声哄他把水喝了。

严肆喂完谢执，把保温杯放到一边，躺下去抱他的时候，忽然就有点怀疑人生。

发发烧，究竟有什么大不了的？

以前汪平那厮肺炎，前脚医院吊针拔了，后脚就被严肆拐去滑冰，两个人在冰场踹来踹去，汪平流点汗，病也就好了。

严肆根本不在乎汪平发烧不发烧，反正那小子皮糙肉厚，怎么摔都死不了。

那……为什么谢执发烧，他就这么担心？

严肆低头，借着走廊透进来的微光看谢执的脸，答案呼之欲出——

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