11月4日，纽约，大雾。

阳光穿透灰蒙蒙的云层，照进丽思卡尔顿顶层的房间。周雨一宿未眠，眼皮半合，眼仁涣散不聚焦。注射剂后遗效果已近尾声，除了后脑还有些晕眩，心跳声在耳边尤为清晰之外，她没有别的感觉。

湿了的衣服又干了，胸上的被人用细刃刻下的伤口也不再流血。有新肉慢慢长出，使那个字母更加明显，宛如蓝色染剂意外流入河水中，夺目而刺眼。

周雨抬眸，这个动作迟钝且缓慢，像只被人用针戳破的气球，气放尽后就空留一身烂皮，只能等人捡起，再被丢进街边的垃圾桶里。

没有人想做那个气球，她也不想，但没有任何办法。别人吹鼓了它，就会戳破它，想怎么做就怎么做是他们的事，由不得气球来决定。

周雨想站起来，但手没扶稳沙发沿，脚绊了一跤。袖口勾住了桌角，边缘有点锐利，猛地一下擦破了衣料，还划了一大道长口子。

这件衣服，半边报废了。

这衣服她穿了很久。记忆里，自那日在公寓被敲晕，被男人绑架到2801房间后，就一直穿在身上。

不对。周雨眯起眼睛，自顾摇起头来。

她记不清了，好像是昨天、大前天，还是某一天，她穿的是他丢来的衣服，松松垮垮的，很不合身。

然后，原本脏兮兮的衣服突然消失，紧接着又干净齐整地出现在面前。也就是现在，她正穿在身上。

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