希欧多尔做得比他想象得好,好得多。像他一样年轻的圣骑士,世间罕有。
从六岁起他就极少笑,那时他是一块寒铁,直至被淬炼成一柄好剑。赫伯特也不清楚这个侄子脑子里在想些什么,他从来只静默聆听,而极少表达。
神殿中尽是阿谀奉承与虚与委蛇之辈,红字主教唯一能切实相信的只有这个侄子。
是因为他们流着相同的血脉?是因为希欧多尔行事可靠令人信任?
他已将他当成自己的子嗣。
“我没有子嗣,而你从六岁起就跟在我身边。”赫伯特侧过身去,看着石壁,低沉的声音在空荡的空间回响,“我怎么能看着你去死。”
希欧多尔定定地望了他良久,忽而笑了,气息从肺管里出来,声音残破粗糙。
赫伯特转身去看他,他看见垂下双眼的希欧多尔,一盏灯笼照不亮他低垂的藏在阴影中的面孔。
红衣主教心中五味杂陈。
他从未见过这孩子笑。
“对不起。”希欧多尔低声说,“我是个不成器的侄子。”
“这件事我早就知道了。”赫伯特绷着面孔,“你从来不会按我说的做,只会背道而驰。可那又有什么办法,年轻人总是叛逆,连教皇都对此束手无策。”
“的确如此。”希欧多尔说,头颅微微抬起,“……她怎么样?”
“很好,比你好得多。”提起那女人,赫伯特冷淡道,“无论什么样的女人,死去的男人是见不着面的。比起她,先顾好你自己。”
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