“然后我去了加利福尼亚。”老人回到他的椅子上，轻轻捶着自己的膝盖，重新变得平静温和，“……开了一家很小的书店，躲在新的名字和新的故事下面小心翼翼地生活下去。我很喜欢这种说法，‘生活下去’。”他停顿了一下，似乎要细细咀嚼这个词组。路意莎咬了咬下唇，把外套裹紧了些。“你父亲替我伪造了我需要的一切，再把它们变成合法的，就像他接济那些从中东或者俄罗斯逃过来的线人一样。他复职之后不久——两个星期吧，我记不太清楚了——我就带着一个小行李箱上了飞机。”

“我住在马林，却一点也不富有(*01)，要维持一家独立书店收支平衡已经够不容易了。我雇了两个打暑期工的大学生帮忙做些整理分类的工作，当然，是按最低工资标准来付报酬的。”他短暂地微笑了一下，“其中一个学生，就是苏菲-库珀。她当时在南加州大学读社工，但她是佐治亚人。很多年之后我们结婚了，确实拖了很久，因为我……”他摇了摇头，生生截断了这个句子。

沉默再一次从天花板上飘落下来，覆在他们身上，像层苍白的灰土。路意莎下意识地扭头去看壁炉架上的家庭合照，布娃娃歪在相框旁边，斜着嘴角冲她冷笑。

“那是我记忆中最平静的两年。”他交握起双手，专心地注视着自己的指关节，“作为斯蒂芬-布朗，一个年轻的书店老板，日复一日地跟索引、ISBN、纸箱和缠人的销售代表打交道。噢，对了。”他揉了揉自己的太阳囧，“租下店铺后不久，我收到过一张明信片。正面是很普通的风景，奔宁山脉，我猜。而背面，只写了三个词。”他看了路意莎一眼，仿佛她能凭空猜出来似的，”…Goodmorning,taxman.”

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