间隐隐流淌着暗红色的纹路，如同鲜活生命体轻柔鼓动着的动脉血管，又仿佛美丽女人伸出的芊芊指尖，有种惊心动魄的美感。

迈克看傻了眼，好半天才试探着抚摸那朵蔷薇花瓣，就好像它们已经从画中活了过来、亲吻着他的指尖似的。

然而尼克松一把把他的手打开。

“别碰，墨还没干。”

“你真的没事吗？”同事向后靠了靠、心有余悸地远望着那幅画，“这张脸也太吓人了吧，正常人会画出这种东西来？”

尼克松反问他：“你不觉得特别漂亮吗？”

他们两个人在克明廷镇正午的微风里，坐在阳台上面面相觑。

半晌，同事迈克站起身嘟哝道：“算了算了，我看你是忙得头脑不清醒，今天晚上好好睡一觉应该就没问题了。”

说完，他转身走进室内，拿出自己的设备开始进行今天的工作。

尼克松则在他身后盯着那幅画看了很长时间，然后他提起笔、在人像的肩头添了一只有着灰色羽毛的圣马丁鸟，乍一看上去，就像是在和画上的神明交颈而眠。

**

“理查·托勒姆绝不无辜。”朗曼·格里芬交叠着双腿坐在桌子前，西装革履，头上打着发蜡，脸上的笑容比画上去的还要虚假，“他就是个又无能又愚蠢的废物。伊戈尔·苏利文在战场上救了他又把他培养成副官，但是他是怎么回报自己的恩人的？一个只顾着自己的白眼狼罢了，还不如蛆虫有价值，换做是我看都懒得多看一眼。”

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