中国古代，一为文人，便无足观。文官之显赫，在官而不在文，他们作为文人

的一面，在官场也是无足观的。但是事情又很怪异，当峨冠博带早已零落成泥之后，

一杆竹管笔偶尔涂划的诗文，竟能镌刻山河，雕镂人心，永不漫漶。

我曾有缘，在黄昏的江船上仰望过白帝城，顶着浓冽的秋霜登临过黄鹤楼，还

在一个冬夜摸到了寒山寺。我的周围，人头济济，差不多绝大多数人的心头，都回

荡着那几首不必引述的诗。人们来寻景，更来寻诗。这些诗，他们在孩提时代就能

背诵。孩子们的想象，诚恳而逼真。因此，这些城，这些楼，这些寺，早在心头自

行搭建。待到年长，当他们刚刚意识到有足够脚力的时候，也就给自己负上了一笔

沉重的宿债，焦渴地企盼着对诗境实地的踏访。为童年，为历史，为许多无法言传

的原因。有时候，这种焦渴，简直就像对失落的故乡的寻找，对离散的亲人的查访。

文人的魔力，竟能把偌大一个世界的生僻角落，变成*人人心中的故乡。他们褪

色*的青衫里，究竟藏着什么法术呢？

今天，我冲着王维的那首《渭城曲》，去寻陽关了。出发前曾在下榻的县城向

老者打听，回答是：“路又远，也没什么好看的，倒是有一些文人辛辛苦苦找去。”

老者抬头看天，又说：“这雪一时下不停，别去受这个苦了。”我向他鞠了一躬，

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