雪从山洞顶上的窟甯里飘落在炉灶的煤火上，发出咝聪声,这是这时山洞里唯一的声音。

“比拉尔，”费尔南多说。“还有炖肉吗?”“呸，闭嘴。”妇人说。但玛丽亚接过费尔南多的碗，拿到已从炉灶边端下的大铁锅旁,在里面舀吃的。她把它槺到桌边搁在桌上，费尔南多俯身去吃。她拍拍他的肩头，在他身旁站了一会儿，一只手搁在他肩上。

伹费尔南多没有抬头。他一心一意地吃着炖肉。

奥古斯丁站在炉灶边。其他人都坐着。比拉尔坐在桌边,罗伯特-乔丹的对面。

“挨,英国人，”她说，“你看到他是什么模样啦，“

“他会怎么干?”罗伯特‘乔丹问。“什么都干得出来。”妇人低头望着桌子。“什么都干得出来。他这人什么都干得出来。”

“自动步枪在哪里?”罗伯特-乔丹问“在那边角落里，裹在毪子里。”普里米蒂伏说。“你要吗?”“等会要。”罗伯特-乔丹说。“我想知道枪藏在哪儿。”“就在那儿。”普里米蒂伏说。“我把它拿进来裹在我的毯子里了免得受匍。弹药盘在那只包里。”

“他不会动它的。”比拉尔说。“他不会拿这支机关枪干什么名堂。”

“我记得你刚才还说他这人什么都干得出来。”“有这个可能。”她说。“不过他没有使过机关枪。他可能扔个炸弹进来。这才更符合他的作风。”

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