正午时分。
母亲在监狱事务室里和巴威尔面对面地坐着。
透过迷朦的泪水,她仔细端详着儿子那长了胡子的脸庞,找机会将那紧紧捏在手中的字条交给他。
“我身体很好,大家也都很好!”他低声说。“你近来怎样?”
“我还好!叶戈尔·伊凡诺维奇死了!”母亲机械地回答。
“真的?”巴威尔惊叫了一声,然后悄悄地低下了头。
“出丧的时候,警察们闯来打架了,还抓去了一个人!”她直截了当地说明着事实。
副监狱长咂了一声他那薄嘴唇,忽的一下跳起来,含糊不清地命令道:
“这是不准讲的,你是应该知道的!不准谈政治!……”
母亲也从椅子上站了起来,装作什么也不知道的样子,抱歉地说:
“我不是在讲政治,我是在讲打架的事!他们打架了,那是事实。有一个人的头都打开了……”
“反正都一样!我请您住嘴!就是说,凡是跟你个人——
跟你的家庭和家里没有关系的事情,都不准说!”
他觉得自己说得很没有顺序,便就重新在桌旁坐下,一面翻着案卷,一面无精打采地、似乎很疲倦的补充道:
“我是要负责的,不错,……”
母亲向周围看了一下,飞快地将手里的纸团塞在巴威尔的手里,好像放下重担般地透了口气。
“我不知道该说些什么才好……”
巴威尔笑了出来。
“我也不知道呀……”
“那么就不必来!”副监狱长生气地说。“没有话好说,还尽跑到这儿来添麻烦!”
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