没有家人。

短短一句话, 在我心头猛揪了一把。

看着纪远尧苍白的脸，我转过目光, 就像什么也没听到，不忍再看他的表情。

“医生说要多喝水。”我拿走他手里的空杯子, 若无其事引开了话，“你还没吃晚饭，叫老范出去买点粥好不好？”

“不用，你回去吧，已经很晚了。”他却回答，“这里有老范。”

我回头，捧着手里的水杯, 在他脸上看见一种冷清自持的表情, 像是不愿被接近，不愿被照料，宁肯一个人藏起来，抗拒自己近似弱者的一面被人看见。

“我不走。”

我朝他笑, 脸上灿烂, 心里酸涩，将水杯倒满，递到他手里。

他错开目光，低哑地说了声“谢谢”。

“你可以不要再说谢谢吗？”我轻声问。

他抬眼看我，眼光似飞鸟掠过水面，轻倏无声，然后沉默。

我静静看他喝水, 也没什么话可说，目光扫过这间陈旧病房的每一个安静角落，也不知道该往哪里看，只是不想落在眼前这个人身上――他刚强得遥不可及，脆弱得不忍触碰。

邻床守候在侧的家属也是女性，看上去像是病人的妻子或母亲。

不知道我看上去是不是也和她们一样，像在守护一个亲人。

这是我第一次，深夜守候在医院，守候一个非亲非故的男人。

这个人，没有家。

这是怎样的生活，没有家人，似乎也没有朋友，想起他那高踞三十层楼上的“家”，那间冷色的空旷大屋，才明白第一次踏进去时的冷意从何而来。

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